Умывают берега моих морей. Эти волны приходящие издалека. Их можно предвидеть В снах, в эмоциях в полдень, И держатся подальше от берегов. Но я слишком много играю с огнем… Знаю, именно в этом и есть моя вина. Маленькие игры умывают сознание, Делая меня слепой к волнам цунами, Проявляющейся издалека. И когда они приходят мне обычно удается спастись. Я же еще жива, что пишу эти строки. И каждый раз, я благодарна, что выжила, эту темную воду Сквозь упрямство крепости человеческого духа, И каждый раз - я объявляю, В следующий раз будет по другому. Буду откровенной, Все, к чему эта перемена доводит, Это время... Чтоб опять в забвении влюбляться в море. В не страхе и не ожидании следующей волны, От которой быть может я, Или ты, стоящий на моем берегу, Не выйдем живыми. Можем, конечно, пойти и жить в пещере, Но и в пещере грозят волны землетрясения, И может даже в мегаполисе Нью-Йорка или Сиднее Нам не спастись. Ведь волны повсюду. Не остановить же океан. Можно только постараться, разве что, предвидеть? Хотя и сомневаюсь что это изменило бы нечто в моей жизни. Слишком то я люблю подбрасывать вызовы вертящимся мельницам… И там где волны, Тоскует и моя душа, Она так наивна, так невыносима уверена, что свет вечен, что этой жизни нет конца...